Profluvio verbale e silenzio attonito

...anche, a sentire la Nonciclopedia nei pazzi e disadattati protagonisti di Watchmen





 

E persino nell'inquietante mostro lovecraftiano Cthulhu





Per i poco avvezzi alle terminologie da shojio manga, "per Il sentimento del puccioso, o anche del kawaii per nippomani e otaku, è quel senso di tenerezza che si prova davanti a oggetti e/o persone piccoli, carini, morbidosi e dolci, con il conseguente desiderio di somministrare coccole all'oggetto in questione".



In base a cià io da brava ragazza dark dovrei evolvere in qualche tenerella. De genere:





Sì...certo...come no....

Don.

In qualche favolistica latitudine di questo mondo, in questo istante una qualche semi-sfortunata Cenerentola abbandona il ballo della sua vita, seminando scarpette di cristallo.

Nel medesimo istante, alla mia latitudine, tutto fuorchè favolistica, scocca anche per me la lancetta, più rumorosa di una mannaia. Non mi ridesta da un sortilegio, ma da quello che esperti definirebbero "imbambolamento dell'insonne", una rara distorsione del pensiero che spinge il malcapitato ad annichilire il rovello della sua mente tramite una rigida fissità nel suo sguardo, orietato (lo sguardo) verso un indistinto punto della notte.

A una mente attiva (o anche no) quel guardare un paesaggio immobile, identico a quello delle migliaia di notti precedenti, può sembrare quantomeno...inutile o strano? No, meglio: assolutamente inquietante.

Questa presunta mente pseudo- attiva però (che in realtà non esiste perchè chi, sveglio alle 4.37 della notte, mette in moto i neuroni per comprendere dove va a parare la traiettoria dello sguardo di un tizio che fissa per ore la notte?), ignora che ciò che quegli occhi fissano senza scostarsi di un millimetro, da due ore, orologio alla mano, è il buio. Non il buio tipico della notte, sai....quello che ammanta la terra, il blu cobalto degli universi, il sacro oscuramento del sommo sole etcetera etcetera.... bensì un buio più buio del buio stesso.

E' vero. Esiste. Non è uno scherzo. Io l'ho visto.

Puoi vederlo anche tu, basta che:

1. stipi la tua mente di orridi spettri, loschi presentimenti, marci demoni del tuo passato;


2. resti sveglio...pardon, che tu sia impossibilitato a dormire fino a quell'ora della notte in cui l'unica altra anima sveglia è un altro povero insonne, insonne vero però. Quello fasullo, stile "re zotico della notte", sta abbondantemente ronfando a quest'ora;


3. scruti la notte per un'ora o due, quanto serve. I più tendono a poggiare la fronte sul vetro per sostenere la testa, ma anche la variante più romantica della mano sotto il mento può andare, basta che lo spazio che con la vista riesci a cogliere, sia limitato a ciò che è al di là del vetro;


4. abitui il tuo sguardo ad andare oltre la staticità del niente notturno, a cogliere il fermento insito oltre il mero sensibile.

Se lo individui te ne accorgi: un definito fulcro di inchiostro liquido che mordicchia la posticcia luce aranciata dei lampioni. E sai immediatamente che potresti non staccartene più, che le due ore scandite dal Don di cenerentolese memoria, potrebbero trasformarsi in duemila e a te starebbe bene. E' balsamico annullamento nell'orgoglio della scoperta.

Più lo guardi, più il vortice ti risucchia.

Più lo guardi, più arduo diventa, poco a poco, realizzare che il tuo volto si riflette sul vetro e non è l'epicentro di quel buio più buio del buio stesso.

Non ci si stanca mai di rileggere le sue poesie...Ha lasciato versi di cui potersi nutrire abbondantemente per tutta la vita. Grazie.

"Ogni essere umano è unico, con le proprie qualità, i propri istinti, le proprie forme di piacere, il proprio spirito d'avventura. Ma la società finisce per imporre una maniera collettiva di agire: nessuno si ferma mai a domandarsi perché sia necessario comportarsi in quel modo. Ci si limita all'accettazione, come i dattilografi accettarono il fatto che QWERTY (disposizione tasti sulle tastiere ndr) fosse la tastiera la migliore. Nel corso della tua esistenza, hai mai conosciuto qualcuno che si sia domandato perché le lancette dell'orologio si muovono in una direzione, e non in quella opposta?

Se qualcuno lo domandasse, probabilmente si sentirebbe rispondere: 'Ma tu sei matto!' Se insistesse nella domanda, dapprima le persone tenterebbero di trovare una ragione, poi cambierebbero argomento, perché non può esistere alcun motivo oltre a quello che ti ho spiegato. Ora torno alla tua domanda. Ripetila."

"Sono guarita?"

"No. Tu sei una persona diversa, che vuole essere uguale. E questo, dal mio punto di vista, è considerato una malattia grave."

"È grave essere diversi?"

"E grave sforzarsi di essere uguali: provoca nevrosi, psicosi, paranoie. È grave voler essere uguali, perché questo significa forzare la natura, significa andare contro le leggi di Dio che, in tutti i boschi e le foreste del mondo, non ha creato una sola foglia identica a un'altra. Ma tu ritieni che l'essere diverso sia una follia, e perciò hai scelto di vivere a Villete. Perché qui, visto che tutti sono diversi, diventi uguale agli altri. Capito?"

Sabato.

La nostra eroina si sveglia alle 5.30 della mattina per prendere il pulman. Le notti che precedono la partenza sono sempre cariche di angoscia, senso di inadeguatezza, smarrimento, fallimento, stupidità, nostalgia, insomma un'accozzaglia di sentimenti deleteri per la psiche di chiunque, che le impediscono di dormire.

Come uno zombie e con il consueto peso sul cuore, asseconda il trillo di una sveglia psicotica, si fa una doccia fredda e cerca di barcamenarsi con un valigiame più pesante del solito.

Lascia un messaggio scritto al brother che sta per tornare da una rapida sortita nella capitale e a lei (anche se lo ha salutato solo martedì) secca partire sapendo che il brother torna. Ma il dolce stare a casa assume sfumature venefiche con contorno di ammorbamenti, quando si prolunga. Quindi parte.

In macchina nota immediatamente uno strano elemento disadorno nello scabro paesaggio plastico del cruscotto: una lumacazza deve essere sfuggita dalle buste che condivideva con le colleghe, verso una insperata salvezza, e ora dorme il sonno degli scampati al pericolo circondata da un'aureola di bava perlescente.

Detta lumacazza, è una delle lumache spropositamente grandi che la mother ha comprato il giorno prima, così epitetata dalla nostra eroina da quando la mother le ha scaricate nella pentola in attesa di un inumano e inlumaco destino.

Lei non ama il viscido sapore delle lumache, invece il resto della famiglia ne ingurgita quintali, sollazzandosi grandemente tra osceni risucchi e sospiri soddisfatti. Cerca, quindi, di staccare la dormnente lumacazza, ma non vi riesce. Non può evitarsi di pensare a come codeste chiocciole di anomala grandezza, soddisferanno i languori lumacheschi dei suoi familiari.

E mentre cerca ancora di staccare l'arcigna ventosa per depositarla nel prato vicino, sente la mother esclamare "Hiiiii e come è scappata 'sta qui?!" e la vede staccare risolutamente la povera malcapitata per lanciarla dal finestrino come fosse un sudicio chewingum di cui sbarazzarsi presto. Non c'è niente da fare: questa famiglia sterminerebbe in un giorno la razza lumachesca se gliene venisse dato il modo.

La mother molla, dopo qualche chiacchiera, la nostra eroina alla fermata degli autobus in balìa dei suoi valigiosi prossimi impieghi, poichè il brother deve essere recuperato alla stazione e il caffè trangugiato al bar: due cose che non possono attendere oltre. La nostra, prende in pullman e finalmente si gode un po del tranquillo sonno dei giusti.

Arrivata all' dell'università scende e se la gode: la preferisce così la bastarda, semidormiente, velata da una luce nebbiosa, con pochissimi studenti tra gli zebedei (dio benedica il sabato). Può percepire l'acciottolìo delle foglie secche trascinate dal vento senza che schiamazzi e caos li inghiottano. Una rarità da queste parti.

E in effetti il silenzio è troppio e troppa poca è anche la gente. Si accorge ben presto che i bar sono chiusi e la soloia vetturina che vende i biglietti dell'autobus non c'è. Spinta dalla necessità, si barda di valigia e  pesantame altro e si dirige al tabacchino, ma codesto non vende biglietti. Quindi va in edicola, ma non li vende neanche l'edicola.

Sconsolata, torna alle pensiline aspettando che un biglietto le caschi dal cielo dritto in una mano e  pregando che non le facciano la la multa. D'altronde - pensa giustamente la nostra eroina - che cazzo di colpa ha lei se quei minchioni non le permettoio di comprare i biglietti?

Sale nonostante tutto sull'autobus. Che scelta ha? Con due quintali tra zaino e valigia, o prende quello o inventa rapidamente il teletrasporto. Ma siccome non ha voglia di inventare niente di prima mattina ( e vorrei vedere voi...) prende l'autobus, avverte l'autista di essere incolpevelmente senza biglietto e quello se ne lava le mani rimettendo tutta l'incresciosa questione nel verificatore.

Ma, e sempre santo sia il sabato, il verificatore non sale.

La fortuna stranamente arride la nostra eroina, sarà l'autunno? Questa stagione così in sintonia con lei, con le sue ombre e con i suoi colori?

Probabile perpchè anche il suo umore è indirizzato verso speranzosi approdi, fino a poche ore prima invisibili a occhio umano

A  casa la coinquilina, che dovrebbe esserci, nun ce sta e non tornerà fino a domenica sera.

La casa è tutta per lei e ne approfitta immantinente con una sana dose di beatles/de andrè sparata a tutto volume, dritta nelle tempie.

Dopodicchè si butta sul letto e legge legge legge legge legge perchè una rinascita non può prescinedere da una purificazione letteraria, da una catarsi di pensieri e parole. E' fenice plurirediviva.

Non si rende conto, persa in altri mondi e altre menti, che è giunta la sera. E lo stomaco, vuoto, richiede improvvisamente la dovuta attenzione prorompendo in una sinfonia di pernacchi e lamenti.

Accende il pc, mette a caricare una puntata di Battlestar Galactica e decide che si secca cucinare. Quindi esce a comprare una pizza in una della 7 pizzerie che stanno attorno casa sua e che non ha ancora provato. L'aria della sera è fresca e sa solo lontanamente di gas di scarico. Un vento gentile le scompliglia i capelli e la mette di buonumore. E' davvero la solitudine ciò che la fa star bene? o è la prospettiva di un futuro migliore improvvisamente insinuatasi in lei con l'arrivo dell'autunno, nonostante non veda da che parte possa arrivare?

In pizzeria c'è una fila impressionante, i tavoli sono pieni e deve aspettare un bel po prima che le arrivi la sua barese. Ma il pizzaiolo è gentile e le chiede scusa per l'attesa, le sorride ed è carino: presupposti che rendono l'attesa dolce e non molto noiosa. Si guarda intorno: tutte quelle persone le sembrano così fortunate e felici, ma anche così drammaticamente banali nella loro impressionante egualità, così conformati nel loro stesso essere presenti, nel loro essere insieme. Una scena già vista mille volte, nel volto di uno, la presenza di ognuno, indifferentemente.

Decide di ignorarli, mentre un certo sollievo le riempie il petto: sollievo per le sue scelte che solo la notte prima le erano sembrate inequivocabilmente sbagliate e che alla vista di quel felice e accettato grigiume, di quel divertimento forzato, le paioni brillanti dei colori dell'arcobaleno.

Viene interrotta dai suoi pensieri dal pizziaiolo che la chiama per consegnarle la pizza, che le chiede nuovamente scusa per l'attesa, che le augura buona serata. Che le sorride di nuovo e le chiede di tornare presto. Ricambia il sorriso e se va con il caldo cartoccio in mano, mentre il vento ora spinge l'aria calda dalla pizza sul suo volto, avvolgendo dell'odore del forno e del pomodoro.

Ottima pizza, tè freddo al limone e Battlestar galactica sono il suo sabato sera e fatica al momento a pensare a qualcosa di meglio. Se scavasse tra i suoi tortuosi e scomodi desideri, qualcosa di meglio lo  troverebbe di certo, ma evita di farlo per non guastare il sapore corposo della pizza e della lotta contro i cylon: entrambi l'avvinghiano in una sera che scade in notte, senza che sene accorga.

E mentre chiude il pc per andarsi a tuffare tra le lenzuola fresche, pensa che dovrà aggiornare la lista delle migliori pizzerie della zona: la nuova merita almeno il secondo posto, e potrebbe scalzare la prima

Dovrà provvedere ad aggiornare la lista e per farlo dovrà per forza di cose riprovare la pizza del bel pizzaiolo smily.

Ma questa è un'altra storia. Ora c'è solo il cuscino e il sonno che l'avvolge, stavolta, senza farsi attendere.

Sono due giorni che l'alacre mediaset non lascia passare due minuti di trasmissione senza far scorrere la striscia in sovraimpressione, che solitamente annuncia programmi, film, eventi attesi e importanti. Niente da dire (se escludiamo il cattivo gusto e la loro capacità di distrarre l'attenzione dal programma, ma questa è un'altra storia), non fosse che in questi due giorni il film protagonista degli annunci, altro non è che lo stravisto e stratrasmesso, nonchè stravecchio "Shrek", primo episodio.

Un tormentoso riproporre pubblicità e annunci, gli stessi torniti da presentazioni accattivanti, per un film non in prima visione e trasemesso diverse volte negli ultimi anni?

La cosa mi puzzava. E non era il vecchio orco a puzzarmi...

Dico "era" perchè ieri, durante la mia quotidiana sortita su Repubblica.it, mi sono ritrovata davanti l'articolo che svela, anche se non direttamente, l'arcano.

Tale articolo annunciava l'ospite della prossima puntata di Annozero, ovverosia la signora Patrizia D'addario, famosa alle ultime cronache come partecipe di festini equivoci in compagnia di politici che il santo popolo italiano ha eletto a suoi governanti. La quale signora ci allieterà con i frondosi dettagli delle sue performances giovedì 1 ottobre alle ore 21, neanche a dirlo, stesso orario in cui, si sono affannati a farci sapere, verrà trasmesso Shrek.

Alla luce di ciò, tutto è diventato perfettamente logico e lampante (anche se non meno puzzolente, direi): la sollicitudine nell'avvertire del film, imbastire del nostro rozzo amico verde di pizzi e merletti per renderlo invitante, gli annunci ecc....

Cominciamo ad abituarci, nostro malgrado, agli escamotage mediatici di Mediaset, o meglio di Premierdiaset, anche se stavolta un po sibillini rispetto ad altri eclatanti. Ci assuefarranno anche a una orco-dipendenza d'occasione? Probabile...



W Shrek sempre e comuqnue e abbasso il re fasullo d'Inghilterra, urka urka!

"Quando un ragazzo di quattordici o quindici anni si scopre più portato all'introspezione e all'autocoscienza d'altri suoi coetanei, cade facilmente nell'errore di ascriverne il motivo al fatto che è più maturo di loro. Nel mio caso fu indubbiamente uno sbaglio. Il motivo semmai stava qui, che gli altri ragazzi non provavano quel bisogno di comprendere se stessi che in me era così impellente: potevano esplicare la loro personalità con la massima naturalezza, mentre a me incombeva recitare una parte, e questo doveva richiedere un acume e uno studio considerevoli. E quindi non era la mia maturità, ma il mio senso di malessere, la mia insicurezza, che mi forzavano a acquistare il controllo della mia coscienza; giacché una coscienza del genere era semplicemente un trampolino di lancio verso l'aberrazione, e tutti i miei pensamenti di allora, nient'altro che congetture incerte e campate in aria". (Yukio Mishima, Confessioni di una maschera)



Se Mishima in altro tempo, altro loco e cultura altra (giapponese tradizionale nella fattispecie) è arrivato a postulare accorgimenti sulla sua persona  tanto simili a quelli in cui alla stessa età io stessa mi identificavo (anche se scaturite da ragioni differenti le mie), allora tre sono le cose:

1. Diversità e unicità umane sono solo uno dei sottonsiemi dell'uniformità più drasticamente omologata;
   
   


2. Tutto il mondo e paese e il manierismo sociale è atle che a prescindere da cultura e latitudine sfocia in equivalenti integrità o abiezioni, condotte o perversioni;


3. Entrambi le cose.

Sia come sia noi anime esacerbate dovremmo rappresentare un "consorzio umano" (sempre per citare Mishima) ragionevolmente ricco di adepti.

Allora pechè intorno a me c'è solo vuoto ed eco? Mentre fuori è in atto una conflagrazione di colori...

Ancora non posso soffrire le letture di poesie;mi ubriaco e litigo con il pubblico.Non ho mai scritto poesie per leggerle,ma di certo mi rendeva i soldi per l'affitto.A tutti i poeti che ho conosciuto,e ne ho conosciuti troppi,piace tenere letture.Io mi sono sempre sentito solitario,disadattato,ma i miei confratelli poeti sono molto estroversi,molto socievoli,a quanto pare.Non mi piacciono, li evito.



Ciò che interessa la maggior parte delle persone mi lascia del tutto indifferente. Comprende un elenco di cose come: balli di società, montagne russe, andare allo zoo, picnic, film, planetari, guardare la televisione, le partite di baseball; andare a funerali, matrimoni, feste, partite di pallacanestro, corse automobilistiche, letture di poesia, musei, rally, dimostrazioni, proteste, giochi da bambini, giochi da adulti... non mi interessano le spiagge, il nuoto, lo sci, il Natale, il Capodanno, il 4 Luglio, la musica rock, la storia mondiale, l’esplorazione spaziale, i cani da compagnia, il calcio, le cattedrali e le grandi opere d’Arte.

Come fa un uomo quasi senza interessi a scrivere di qualcosa, qualunque cosa sia? Be’, io ci riesco. Scrivo, e scrivo di quel che resta: di un cane randagio che scende lungo la strada, di una moglie che assassina il marito, dei pensieri e delle sensazioni di uno stupratore mentre azzanna un panino con un hamburger; della vita in fabbrica, della vita nelle strade e delle stanze dei poveri, dei mutilati e dei pazzi, di stronzate simili, scrivo moltissime stronzate così...



Che cosa fa di una persona uno scrittore e di un'altra una puttana, e come si fa a capire la differenza?



“Il famoso scrittore americano arriva in Germania.” Pensavano che fossi Norman Mailer. Non si rendevano conto che nel mio paese la tiratura dei miei libri era di 5000 copie per ogni volume. Quindi eccoci di nuovo. Salivo la rampa con Linda Lee per andare alla Markthall a controllare il microfono. Mi mettevano dei microfoni davanti alla faccia. Avevo i postumi di sbronza e un’aria irritata. I capelli si agitavano al vento. “No,” dicevo, “niente politica. Niente Dio. Niente di quella... Sì, mi piacciono le donne, qualche volta persino le amo, ma ciò non sempre dà la felicità... Che cosa significano i miei scritti? Be’, servono a dare delle erezioni ai preti... La Germania? Non ne so niente... Cosa? Oh, Céline mi piace, anche Knut Hamsun. Hemingway? Be’, sapeva scrivere ma non ridere... No, non ho nessuna dichiarazione speciale... Siamo venuti per andare a trovare mio zio, ha 90 anni, abita ad Andernach, dove sono nato, il 16.08.20. Siamo venuti per fare pubblicità ai miei libri, siamo venuti per farmi diventare ricco... Siamo venuti per visitare qualche castello, mi piacciono, i castelli...”



Poi eravamo in onda. A un orecchio avevo un dispositivo in cui il francese era tradotto in inglese. Ero l'ospite d'onore e quindi il moderatore ha iniziato da me. La mia affermazione è stata:"Conosco moltissimi scrittori americani a cui piacerebbe partecipare a questo programma. Per me non è poi tanto importante...". A quelle parole il moderatore è pasato in fre tta a un altro scrittore, un liberale all'antica tradito più volte ma che aveva conservato la fede. Non ho idee politiche, ma ho detto al vecchio che aveva un bel muso. Non smetteva più di parlare. Fanno sempre così.